19º entrega de la serie "'amateur': veinte entregas, veinte textos, veinte fotografías".
Encontré unas hojas blancas en un viejo cuaderno. Intentan decir, persona que ama, tienen memoria las hojas y las palabras aún no dejan verse. Piensan entre ellas.
Hojas que ayudan a pensar a las palabras. Se visualizan, se asemejan en un balbuceo. Perduran en un lenguaje extraño. Dichas desde atrás de un estado sólido, detrás del blanco. Faltas de temple, desocupadas palabras, sin direcciones fijas en las hojas, que bien podrían ser de viaje para ellas.
Serán alquiladas, menos que habitadas, persona que ama, originarias palabras sin decir. Hay otras siluetas de más en más borrosas, faltas de pulso, que siguen por debajo de lo que es por poco la sombra de una idea por decir.
Encontré unas hojas blancas en un viejo cuaderno. Intentan decir, persona que ama, tienen memoria las hojas y las palabras aún no dejan verse. Piensan entre ellas.
Hojas que ayudan a pensar a las palabras. Se visualizan, se asemejan en un balbuceo. Perduran en un lenguaje extraño. Dichas desde atrás de un estado sólido, detrás del blanco. Faltas de temple, desocupadas palabras, sin direcciones fijas en las hojas, que bien podrían ser de viaje para ellas.
Serán alquiladas, menos que habitadas, persona que ama, originarias palabras sin decir. Hay otras siluetas de más en más borrosas, faltas de pulso, que siguen por debajo de lo que es por poco la sombra de una idea por decir.
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